¿Cuán real son las cosas? Todas, cada una de ellas…
Peligro de caer en sólida convicción compacta, tan estrecha que sofoca. Es el peligro de golpear la mesa para saber que hay mesa, pero sin respirar su madera.
Peligro de dejar nuestro cuerpo envuelto en ideas etéreas: una mente mentirosamente satisfecha, mientras los pies se amarillentan en su inutilidad, en su inmovilidad seca.
Eso que uno jura estar amando, eso mismo que es repetido en letras mil veces de una sola manera, se cristaliza en las mismas palabras que al hablador atolondrado detienen gélido en la vanidad del comentario, en la cosificación de los párrafos. Cada palabra de amor, así, se desparrama densamente como una viscosidad que, contra el piso sin poros, se muestra impermeable y negada a entregarse, alejándose, al insistir en ese juego, de toda hierba posible.
Eso que uno jura estar odiando, tantas veces es nuestro propio desastre hecho enemigo. Aquello que reclama venganza no es otra cosa que una vuelta mortal hacia sí. El rencor es el germen del cuál mama la ponzoña silenciosa, la que detiene en el triunfo fetichista, engangrenando.
Eso protegido hasta el hastío, eso retenido hasta la enfermedad. Aquello que es mimado hasta que los dedos se hacen lijas roedoras, ¿cuánto amor hay allí?
Eso que uno no roba dejándose violar, aquello que no tiene que ser tocado por mandato de aquellas palabras que encarcelaron a tantos en la manía por una cabeza limpia, peinada o rapada, retorciendo corazones hasta dejarlos hechos “hombres de bien”, según un juicio externo.
Eso colocado para ser alcanzado, el Bien, logra - en su trayecto que se hace fin - drenar la sangre de los que pretenden llegar, para secarla en Ley.
Todos ellos que sueñan acariciando el sueño de otros, están encandilados por la luz ajena. Eso degustado fue negociado sin estar nuestro paladar allí.
Tantos ofrecen sus manos para mantener el puente a la desidia: dan lo suficiente para detenernos. Sin destruir lo que construyen, confiados de estar entregados sin olvidar.
El presente no es la verdad. La verdad no es hoy, tampoco lo fue ayer. Acción potencial, energía que se expande, siempre.
Al ser invadidos por el respiro que nos otorga la luna, al detener la mentira solar - el Bien- se presenta todo haz de luz en su carrera: el rostro oscurecido de su movimiento. Así se muestra que nunca se detuvo alguno de esos hilos en el centro que ya no es, porque ya no le pertenecemos. Nunca lo hicimos. Sabemos que nada es como se muestra.
Espíritus libres: somos el andar que trastoca toda pobre luminosidad sedienta de sí misma, ciega a otros rayos.
Eclipse
(Waters, Pink Floyd en The Dark Side of the Moon)
All that you touch
All that you see
All that you taste
All you feel.
All that you love
All that you hate
All you distrust
All you save.
All that you give
All that you deal
All that you buy,
beg, borrow or steal.
All you create
All you destroy
All that you do
All that you say.
All that you eat
And everyone you meet
All that you slight
And everyone you fight.
All that is now
All that is gone
All that's to come
and everything under the sun is in tune
but the sun is eclipsed by the moon.
poesía, lírica y ensayos by
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